Friday, July 7, 2006

Sin Cities, Family Business y Playboyz - la trilogía de la cruciFXión rosa

... FXXX, loqueelhombreve



Chancho por liebre. No se podría llamar de otra manera a la tamaña estafa perpetrada por los cabrones de Telefónica a los sufridos usuarios del paquete Premium de Cable Mágico. Hace algunos meses recibimos con mucho pesar la noticia de la cancelación de los canales de calatas Blue y Private/Gold, arbitraria decisión por parte de Telefónica que conllevó a los peruanos a olvidarnos del siempre sano y entretenido porno duro televisado. Fue tal vez por eso que, a manera de compensación, Cable Mágico haya incluido, dentro de su renovado paquete standard, un canal argentino derivado de la FOX dirigido específicamente al público masculino: FX, bajo el poco acertado slogan de "loqueelhombreve".
Es muy probable que de un tiempo a esta parte dicha señal haya llamado la atención de la teleaudiencia pajeril medianochera limeña (entre la cual me incluyo), por lo que no sería de sorprender que la programación noctámbula de FX esté batiendo records de sintonía por estas épocas de invierno.

A continuación, los tres reality shows que conforman la programación para adultos del canal FX, también conocido como el infame bloque FXXX, transmitido de lunes a viernes a partir de las 00.00 horas (hora peruana). Escribe: el Doctor Monique.

Sexus - Family Business
Seymore ButtsSeymore Butts es un actor y director de películas para adultos cuya experiencia y fama en el negocio lo han convertido en un ícono de culto. Es el jefe de una maquinaria que mueve millones, el sumo pontífice de una productora fílmica que se especializa tanto en las penetraciones anales como en las solicitadas chicas squirters (conocidas también como eyaculadoras femeninas). Dice ser el creador del "gonzo-porno", en donde el artífice y director de la cinta, cámara en mano mediante, es también el actor protagonista. Su nombre real es Adam Glasser, víctima de la llamada "crisis de los 40", pornógrafo a tiempo completo y machucante oficial de la actriz porno Mari Possa, una chola-power salvadoreña que empezó en el escalafón como recepcionista de Seymore Butts INC., desempeñando también las tareas de maquilladora y asistente antes de dar el gran salto al ring de las cuatro perillas. Actualmente lidera, a mucha honra, el respetable status de top actress en los filmes de Butts, hecho que ha multiplicado sus bonos por mil. Y es que, salvando distancias, Mari Possa es para Seymore Butts lo que Susy Díaz es para Leonidas Zegarra. Una musa inspiradora, una especie de catalizadora de la genialidad artística contenida en el realizador.
Referirse al entorno familiar de Seymore es caso aparte. Su respetable señora madre (Lila, también conocida como la mami) co-administra el negocio familiar a la vez que continúa en su incansable búsqueda por una nuera moderadamente decente. Su necesidad por seguir manteniéndose joven la forzó a someterse a innumerables cirugías de lifting facial, provocando que la piel de su rostro quede con un aspecto muy similar al pellejo de un chivo beneficiado. Debe ser por eso que la cámara no le enfoca muy seguido la cara. Otro miembro de este extraño circo es el primo Stevie, un viejo arrimado que se dedica, entre otras actividades poco afectas a la ley, a gorrearle unos cuantos dólares al buen Seymore, meterle la mano a las actrices y a figuretear en 2 de cada 3 tomas; aunque, según él, dice chambear en las tareas de logística y post-producción. Quizás la única que le crea ese cuento es la momia que embalsama en su casa, la misma a la que llama, con mirada baja, esposa. Este cabrón, haciendo gran gala de su oportunismo y figuretismo, aprovechó la repercusión del reality-show para lanzar por todo lo alto su website CousinStevie (www.cousinstevie.com). Ahora dice ser una estrella. Para terminar con el recuento, tenemos al pequeño Brady, hijo de Mr. Butts con la también actriz porno Taylor Hayes, y con quien a su vez comparte la crianza del niño en un régimen de visitas estrictamente restringidas. Por cierto, a sus 10 años, Brady aún no sabe a qué se dedican papá y mamá.
Esa es a grandes rasgos la premisa de "Family Business", un entretenido reality-show acerca del submundo porno y de los avatares de sus realizadores. Aquí no hay actores, los actores y actrices porno que intervienen son simplemente el decorado y el relleno, los extras de un show que los utiliza sólo a manera de pretexto; en este programa es la gente de detrás de cámaras la que funge de protagonista. Se trata de la historia detrás de la historia, aunque nunca tanto, ya que no es nada nuevo decir que las pornos suelen carecer de línea argumental.
Family Business

Plexus - Playboyz
PlayboyzJoel y JK se promocionan como dos afamados y talentosos DJs del circuito electrónico londinense. Creen tener la fórmula ideal para hacer del televidente el perfecto Playboy. Para ello presentan en su programa, disfrazados a la vieja usanza de los primeros James Bond, productos y artículos indispensables para el aspirante a dandi. Los accesorios primordiales para ser un reputado matador de lobas, el basic equipment del infalible levantador de choclonas. En cada segmento, Joel y JK comentan sobre las grandes ventajas del producto presentado, la supuesta utilidad para el futuro playboy y de cómo estos artículos pueden influir en atraer a sus potenciales "conquistas", para finalmente rematar la reseña con los lugares de compra y el módico precio a tratar. La diferencia con cualquier otro tipo de programa estilo tele-mercado es que los presentadores se valen de un par de calatas para recrear el ambiente. Espigadas modelos que muestran las tetas y el culo para marketear el producto. En mi modesta opinión, este ardid de las calatas no me parece del todo mal, soy de la idea que cada quien se vende como mejor puede. Es válido echar mano de los pocos recursos que uno tiene al alcance, aun si estos no son del todo éticos (ninguna publicidad es mala, salvo la publicidad -escandalosamente- engañosa y la no publicidad). Con toda la huevada, el propósito del programa se pasa de estúpido. Pues más estúpido que el propio formato del show, son los impresentables productos que ofrecen: luces traseras para autos, pinballs (no los electrónicos, sino los de juguete), consolas de DJ, condones de sabores, condones con figuras, mochilas anatómicas, lámparas de mesa de colores chillones, carritos a control remoto, teléfonos de diseños inusuales, pistolas de paintball, llaveros-celulares, agendas de papel reciclado, monociclos, triciclos y patinetas, futbolines, binoculares. Cuando vi el programa caí en la cuenta de que la verdadera intención de estos tipos era venderle a uno el manual del perfecto idiota. Me pregunto yo, y siguiendo premisa de los presentadores y del programa, ¿a qué mujer en su sano juicio podría resultarle interesante (o excitante) ver a un manganzón jugando fulbito de mano, pinball o paintball? Sin desmerecer a nadie, al único sector de la tele-audiencia al que le podría resultar medianamente atractivo un bodrio como este es al público comprendido entre los 12 y 15 años, púberes/adolescentes masculinos en etapa pre-pajeril, aunque a esa edad ya se es lo suficientemente inteligente y capaz como para no dejarse embaucar por un par de imbéciles como estos. Con consejos como los que Joel y JK dan, lo más probable es que a la única persona que logres enamorar/romperle el corazón (en toda tu puta vida, quizás) es al amiguito que invitas a tu cuarto a jugar unas pichangas de Winning Eleven 10. Por eso no sería de sorprender que este par de deficientes mentales sean pareja en la vida real.

Nexus - Sin Cities
Ashley HamesNo pocos envidiarían su trabajo. A Ashley Hames le pagan por viajar alrededor del planeta y darse la gran vida. Porta una cámara casera en la mano mientras registra, entre demenciales juergas y otras hierbas, ese sexo bizarro, oculto y prohibido de la sociedad de primer mundo. Tal vez muchos lo vean como una suerte de "Jackass" versión porno, un programa totalmente descartable, ridículo, y hasta sin sentido, pero lo cierto es que hablar de "Sin Cities" es referirse, por lo variado e inusual del contenido, al programa más interesante de esta terna reality-erótica. Londres, Berlín, París, Madrid, Viena, Amsterdam, Sidney, Buenos Aires, Chicago, Montreal y Johannesburgo son sólo una pequeña parte del itinerario de este tipo con pinta de nerd que retrata la particular vida sexual de algunos de los más estrafalarios habitantes cosmopolitas. Un desfile de sadomasoquistas, fetichistas, vouyeristas, exhibicionistas y swingers conforman la mitad del plato principal del programa, sin contar la galería de enfermos y desviados sexuales, unos más arrebatados que otros, con los que el presentador suele toparse de vez en cuando y a los que tiende a manejar con un particular sentido del humor. Pero Ashley Hames no sólo se limita a ser un mero observador y narrador de los hechos. En lo posible, tratará él mismo de inducir y provocar las situaciones (aunque por lo general pierda el control de las mismas), al punto de convertirse, en su afán demostrativo, en una suerte de conejillo de indias ante la cámara. Gonzo-periodismo en su estado más puro y primitivo. Es allí donde se supone reside el aspecto cómico del reality show. En su idea de retratarse como el gran idiota de la noche, Ash se expone a innumerables vejaciones, torturas sadomasoquistas y singulares humillaciones, aunque generalmente, lo grotescas y degradantes que puedan resultar algunas de estas escenas (sobre todo para el más conservador de los espectadores), terminan siendo, de alguna manera, suavizadas con el fino humor del presentador. Sin Cities incluye además una sección llamada "Ash-Cam", en donde Ashley entra al ruedo para hacer vida nocturna por la ciudad de paso, pero esta vez en solitario, sosteniendo a la volada una cámara y sin la asistencia de su equipo de producción. Su objetivo en este segmento es salir a recorrer las calles para levantarse, previos 3 litros de alcohol en la sangre, a la primera chica que se le cruce por su camino, convencerla por todos los medios de llevarla a un hotel y tentar redondear la noche obteniendo sexo salvaje con ella. De más está decir que en el 99.99% de las veces, sus sanas (aunque desesperadas) intenciones acaban en los más rotundos y vergonzosos fracasos que jamás se hayan visto por televisión...
Sin Cities fue transmitido originalmente por el canal inglés Bravo, alcanzando gran repercusión a nivel mundial a través de sus 3 temporadas de éxito.
Sin Cities


PS1: Por si la gente después se pone reclamona... Estos programas datan del 2003 aproximadamente, a excepción de Family Business que continúa en producción hasta la fecha (el episodio final de la cuarta temporada fue transmitido en USA el pasado 30 de junio). Lamentablemente recién tengo oportunidad de hablar estos reality-shows debido a que todo llega al Perú con varios años de retraso.

PS2: Existe un 4to. programa del bloque FXXX: G-String Divas, que trata sobre las desventuras de un grupo de streaptiseras suburbanas, pero dado que este programa ya había sido transmitido anteriormente a través de la señal de HBO, y dado que también me descuadra el título de la trilogía de la crucifixión rosa de Miller (un sacrilegio que estoy pensando seriamente reconsiderar), me hago por ahora el de la vista gorda y lo dejo de lado para una próxima oportunidad. Ya han sido suficientes pajazos por hoy.

Friday, June 30, 2006

Sniper - 1941

... en tiempos de guerra cualquier hueco es trinchera

Happiness is a warm gun
(John Lennon)

El francotirador observa a su presa con inusitado placer. Marca detenidamente los pasos de su objetivo a través de la mirilla óptica del cañón de su rifle. Se relame los labios por última vez, aunque con el temor constante de que una mínima falla de cálculo le revele su posición al adversario. Se apresta a tirar del gatillo cuando cree tener la certeza de impactar en el blanco.

***

Sabe que el haber fallado ese disparo le costará la vida. Su error lo ha puesto al descubierto y pronto los refuerzos contrarios lo tendrán rodeado. No hay salida. En la guerra es natural cazar o ser cazado, pero antes que el enemigo invasor, prefiere ser él mismo su propio victimario. Justifica su decisión. Según recuerda, siempre ha querido probar el sabor de la pólvora.

(Sniper - 1941, un relato corto del Doctor Monique. Dedicado a Monique Pardo en el día en que celebra su 30 aniversario de vida artística - 30/06/06).


Y para terminar, cumplo con circular la noticia del evento de Monique (para que después no anden diciendo por allí que es puro invento mío).

RPP Noticias. Martes, 27 de junio del 2006. Prometiendo que cantará y bailará enfundada en sus ceñidos y escotados vestidos, Monique Pardo ha anunciado la celebración de las tres primeras décadas de su carrera artística para este 30 de junio a partir de las 9:00 de la noche en el Maracaná de Jesús María. Monique promete baladas, boleros, y hasta un reggaetón titulado "Mayor que yo".

A la fiesta de Monique han sido invitadas diversas figuras del ambiente del espectáculo como Ernesto Pimentel, Lucía de la Cruz, Mariella Zanetti, Susy Díaz, el elenco de La Jaula de las Locas, Claudio Fabri, Carlos Corzo, Maribel Velarde, Kike Suero y Augusto Polo Campos, entre otros. "Polo Campos fue mi profesor de lengua", dijo antes de darle un beso al maestro, quien improvisó inmediatamente un verso cuya conclusión fue 'estoy en la gloria'.

Monique

Friday, June 23, 2006

El triste adiós de la Web Verija

... in memoriam

Un día como hoy (un 23 de junio del 2003 para ser más exacto), La Web del Team Verija, una web pirata y underground, tuvo el mal gusto de ver la luz después de un largo y doloroso parto. Su aspecto deforme y contrahecho no sólo la hizo objeto de duras críticas, burlas y desprecio, sino que fue además la causa principal de su paulatino resquebrajamiento físico y moral, al punto de quedar confinada a un permanente postramiento. El día de hoy, 23 de junio del 2006, y habiendo pasado exactamente 3 años de aquel lamentable incidente, he decidido irremediablemente desconectarle el respirador artificial para acabar, de una vez por todas, con su vergonzosa y penosa agonía. Tomo esta medida por el bien de mi salud mental, y por qué no decirlo, por el bien de la salud mental de sus ocasionales lectores.
No es culpa mía que la farándula y las vedettes anden de capa caida.

El Doctor Monique


La Web Team Verija
una web pirata y underground
23 de junio del 2003 - 23 de junio del 2006

La Web del Team Verija
- Q.E.P.D. -

Friday, June 9, 2006

Una Nueva Esperanza

... una precuela de "Crónica de una Conversación Telefónica". Escribe: El Doctor Gonzo

Detesto que me llamen cuando me encuentro cagando, me siento como un imbécil, ya que, teniendo celular, usualmente no lo llevo conmigo... ni siquiera al baño. Qué diablos, presuroso, una limpiada veloz, no vaya a ser algo importante, me subo a medias el pantalón, voy rápidamente y dando tumbos, alcanzo a contestar, no sin antes reconocer el teléfono de quien me llama... un pensamiento fugaz: "Putamadre, ¿y ahora qué?"...
- Aló, Fernando... - alcanzo a oir al otro lado de la línea.
- ¡Maestro!, ¿qué pasa Pipo?
- Reunión de la Fuerza Delta en Risso a las diez. Oye, estamos en Q.A.P. (aún ignoro que carajo significa eso, alguna vez escuché que era una forma de comunicación en el ejército, pero Pipo la usaba generalmente cuando partía hacia el mugroso cafetín de la facultad).

Hacía pocas semanas que había ocurrido el fin de la ¿relación? (falso, nunca la hubo) entre Pipo y Rocío Talavera, y desde entonces, con bastante frecuencia, el escuadrón Fuerza Delta había dejado de lado sus altruístas actividades para dedicarse a acompañar a Pipo -chelas van, chelas vienen- en su pesar, constituyéndose los huecos del centro comercial Risso en lugares bastante familiares por esa época para nosotros.

- Dennis... pon La Esperanza - balbucea Pipo.
Concha de su madre, de nuevo esa mierda, pienso yo... ya carajo, está bueno de esto, cada noche es igual, pollo, papas fritas bañadas en dos litros de aceite, la Inca Kola de rigor (que nadie toma, viene con la oferta del pollo), las jarras de cerveza (eso sí se toma como mierda), La Esperanza, La Esperanza, de nuevo La Esperanza... la rockola de-a-sol-la-canción escupe a Enrique Iglesias... me llegas al pincho, Iglesias, tu canción me llega al pincho, pero es la única que suena repetidamente, esa es la huevada de estar misio -o como dice Melcochita, misión imposible, aunque últimamente vi al tío Melcocha haciendo el ridículo en el programa de Hildebrandt... No votes por míiiiiii-, no tener un puto sol en el bolsillo para escuchar, aunque sea por 5 minutos otra canción diferente...

Aquí estoy, ya me ves,
suplicándote perdón.
Si en verdad te fallé,
no fue esa mi intención.
Cúlpame y entiérrame
en el pecho tu dolor,
pero no te vayas nunca,
no me ignores, por favor

- Dennis, la Esperanza - vuelve a balbucear Pipo.
Dennis recibe las 20 monedas de un sol que Pipo acaba de cambiar por el billete de Porras... carajo, veinte veces La Esperanza, estamos jodidos, pero no, no es La Esperanza, es Dissident de Pearl Jam, Dennis pendejo, buena, pon las canciones que te gustan que ahorita te paso mi lista, total, Pipo está medio zampado, creo que no se ha dado cuenta...
- Dennis, te dije La Esperanza, ¿qué mierda es esa?
Se dio cuenta, pienso yo... más chela, le sirvo más chela.
- Okay, okay, La Esperanza.
Los miembros asiduos, conociendo el ritual, algunos por joder, otros por efecto de tanta chela, y bueno, me imagino que a uno u otro le gustará esa canción de mierda además de Pipo (quien no podía evitar derramar un par de lágrimas), procedían a alzar los brazos y repetir incansablemente por lo menos 20 veces durante esa noche:

Aquí estoy, ya me ves,
suplicándote perdón.
Si en verdad te fallé,
no fue esa mi intención.
Cúlpame y entiérrame
en el pecho tu dolor,
pero no te vayas nunca,
no me ignores, por favor
Rocío Talavera... ¡¡¡¡Una peeeeeerraa!!!!

Es de noche, aproximadamente las ocho, vuelve a sonar mi celular, maldita sea, nuevamente me agarra cagando, no es posible, ni un reloj suizo es más exacto, no suena el puto teléfono en todo el día, basta que me siente en el water y puje para que empiece a sonar...
- Aló... -me apuro en contestar.
- Habla Fernando...
- ¿Qué hay, Dennis?
- Oye, te pasamos a buscar a tu casa, Pipo está con una huevona que ha conocido, una visitadora médica, y Franz le sirve de chofer.
- ¿En dónde están?
- En La Caravana de Benavides. Te pasamos a buscar en 15 minutos.

Llegamos al lugar. Miro a través de la ventana, alcanzo a ver a Pipo, bien a la tela, a su lado una mujer de unos 30-35 años, ni delgada ni gorda, cabello ensortijado, ojos verdes... comen lomo fino, creo, además hay una botella de buen vino en la mesa (ese Pipo, un señor). Pipo paga la cuenta, seguro deja un propinón equivalente a la cuenta total, salen, Pipo nos ve y hace una señal (váyanse culos), toman un taxi rumbo a El Escarabajo (los seguimos, jodiendo a Pipo por la ventana todo el rato)... Benavides, República de Panamá, Javier Prado... hemos llegado al sitio, por fuera no es la gran cosa, se ve un local oscuro (Dennis me contaría con felicidad que recientemente lo visitó con Pipo, la Pony y una loba más, y por dentro es más oscuro aún, tanto que la amiga de la Pony le dio una mamada aprovechando la oscuridad).
Rato después, Pipo y su acompañante salen del local, Pipo detiene un taxi, ella sube sola. Pipo entra al carro de Franz.
- Oigan culos -nos dice jadeando-, es la futura madre de mis hijos... se llama Rosa María. Ahora, un favor Franz, llévame a mi casa que me he quedado sin fichas.

Días antes de conocerla en persona pude observarla detenidamente por foto. No está mal para Pipo. Se nota que está recontra maltratada, le deben haber dado hasta por la oreja, pero, como he mencionado, no era (aún) tan gorda, bueno, al menos eso aparentaba. Risible foto, Rosa María, abrazada por Pipo, quien usa un polo crema con cuello, shorts y zapatillas, y a su lado, tres niñas, ninguna llega a los 8 años.
- ¿Quiénes son? - le pregunto.
- Son las niñas, las hijas de Rosa María con un pobre tipo, no les pasa ni un céntimo, pero ya iniciaré los trámites de adopción.
- ¡¿Quéeee?!... creo que la pregunta está de más, pero... ¿eres idiota?
- Fernando, ¿por qué no me lactas?

Me cuenta la historia: en uno de los tantos días en que Pipo acudió al consultorio de su (en ese entonces) todopoderoso Padre Castrol, divisó un lomo en la sala de espera. Le gustó lo que vio. Habló con Castrol.
- Padre, ¿quién es la caballona? - pregunta Pipo.
- Una visitadora médica, la botaron de Schering-Plough, reducción de personal.
- Padre, ¿me puedes hacer un favor?
- ¿Ahora qué quieres, gordo de mierda?
- Te juro que es el último favor que te pido...
Días después, Castrol se prestó para la cochinada y se completó el plan. Se cerró el círculo, huevón. Como para no creerlo.
- Rosa María Pontt, te presento a Luis Felipe Heredia -dice Castrol-, médico neumólogo del Hospital - miente Castrol.
- Encantado, tú puedes llamarme Pipo.
- Cuanto gusto - responde ella.

El gordo puta le metió letra, seguramente le contó algunos chistes, no sé, quizás le cayó bien, o quizás Rosa María vio la posibilidad de salir de ese atolladero llamado realidad peruana-desempleo, pero el caso es que aceptó salir con él. Se fueron al zoológico de Huachipa (escenario donde se tomó la foto). Se besaron, por lo que ahora el gordo estaba eufórico.
- La futura madre de mis hijos, Fernando, la futura madre de mis hijos. Eso lo firmo.
- Creo que es la oportunidad de sacarte el clavo después de lo sucedido con Rocío.
- Voy a llamarla, se las voy a presentar. Pásale la voz a la gente.

El sitio: Risso (qué novedad). Llegamos en el carro de Franz. Todo estaba orquestado.
- Rosa María, ellos son mis internos en el Hospital: Dennis, Franz y Fernando, buenos muchachos, muy trabajadores, hacen caso a mis enseñanzas. (Ya huevón, no abuses de tu suerte, un par de preguntas en el acto y te dejo hecho mierda).
- Mucho gusto, el Doctor Heredia nos ha hablado muy bien de ti, es un médico excelente, bien rankeado en el hospital (y en la comisaría).
- Claro, se nota que tiene buena mano, tenía un dolor terrible en la pierna y me recetó Dorixina en gel, ahorita no me duele nada.
Tengo que detenerme aquí. A pesar de que en aquella época ya andábamos en quinto año, Pipo conocía a duras penas 3 tipos de medicamentos: Dorixina, Apronax (si no era por el Chemo, ni eso) y Sevorane; bueno, al menos sus pacientes no iban a morir con dolor.
Retomo el asunto...
... acelera aún más. Eso es, cágala, que llore, pienso yoFuimos a la Barranquito, creo. Una de las mugrosas playas de la aun más mugrosa y nada verde, más bien gris-marrón, Costa Verde. Chupamos un rato. Cristal. Alabamos a morir al doctor Heredia, el mejor doctor del hospital, el más buena gente con los internos, un amigo, un hermano mayor. Pipo nos mira con cara de gratitud y la bienaventuranza digna de un Papa. Nos cansamos. Partimos rumbo a la casa de Rosa María a dejarla. Vive un poco lejos, en San Miguel. Agarramos la Javier Prado, suerte que no es hora punta, mucho choro, carajo, desde el que te ofrece el último libro de Harry Potter, hasta los que venden las máscaras de Spiderman a sol cada una, te descuidas y te rompen la luna, que mierda, me da igual, no llevo nada de valor.

- Pipo, quiero que la próxima semana me lleves a comer a La Rosa Náutica, ¿si?, llevemos también a mi mami y a las niñas... Y también quiero que me compres un...
No puedo evitar una sonrisa. Pipo apunta hacia un viejo edificio que se alcanza a divisar a lo lejos, nos dice que Rosa María vive ahí. Franz acelera. Siempre lo consideré un piloto de carreras frustrado, en realidad no va tan rápido, pero escucho un quejido que se torna molesto.
- Pipo, dile a tu amigo que vaya más lento... por favor.
- Franz, más despacio.
Pinga, el huevón acelera aún más. Eso es, cágala, que llore, pienso yo. De pronto, Rosa María se pone histérica.
- Nos vamos a morir, para por favor -llora-, hazlo por mis hijas.
- Ya Franz, carajo, para.
Finalmente llegamos a la casa de ella. Nos abre la puerta una vieja con cara de Doberman, pero que en su intento por parecer simpática (claro pendeja, recién habías comenzado a chupar la mamadera) la cara se le desdibuja en un gesto extraño, casi forzado. Nos invita a pasar.
Vemos un Winnie Pooh gigante en una de las mesas.
- Ese oso se lo regalé yo -nos comenta Pipo-, viene con 30 centímetros de amor incluido.
Momentos después aparecen las niñas, nos saludan, saludan a Pipo, con cariño -ella las tiene bien entrenadas-, al rato ya estoy aburrido, para colmo, las niñas sólo ven Rugrats, lástima, si al menos estuvieran viendo el Chavo del Ocho... Nos despedimos. Dejamos al padre de familia en la casa.
Entramos al auto, en silencio. Al cabo de unos instantes alguien se anima a lanzar la pregunta.
- Y muchachos, ¿qué tal les parece?
La opinión es unánime. Una pendeja.

Tomamos dirección hacia La Marina. Las luces de neón nos rodean ahora, pero lo que en realidad nos molesta es el maldito tráfico. Llevamos 20 minutos atascados. Lima es una cagada en toda su extensión.
- Estas luces de mierda me recuerdan a la entrada del Moonlight... ¿Qué tal si...?
- ¡Moción aprobada! Necesitamos calatas.
Aún nos queda un buen tramo hasta llegar a Higuereta. Salimos del atolladero agarrando una calle paralela, y ahora el velocímetro marca 120Km/h en zona residencial. Su curso es inmutable.

Friday, May 26, 2006

Un Tiradito en "El Mero Loco"

... otro desvarío del Doctor Monique

Empieza a costarnos un poco de trabajo el tener que ir hasta Santa Patricia todos los domingos. Desde que Lalo se mudó el nuevo cubil de los DrugONs (conformado por reminiscencias Vagales y Verijas) se trasladó forzosamente hasta dicha urbanización de La Molina. Lo bueno es que contamos con varias pollerías, cevicherías y chifas decentes a lo largo de la avenida Flora Tristán, locales en los que ofrecen buffetes domingueros a precios más o menos razonables. Al menos no moriremos de hambre.

(/// -- TEXTO POR COMPLETAR -- \\\)

Antecedentes
Lo cual quiere decir que el Cachorro Zabala ya es reincidente. Todo empezó hacia finales de mayo del 2004. En aquella oportunidad fue ampayado por las cámaras de Magaly TV junto a Florcita dentro de un Tico amarillo (presuntamente de propiedad del Cachorro) en una de las playas de la costa verde (playas de estacionamiento más bien), en donde supongo yo, violentó la inocencia de la adolescente. Preso de la desesperación y la vergüenza, el Cachorro negó rotundamente los hechos pese a que las imágenes lo incriminaban. Se supo que nunca más volvió a llamar a la sufrida Flor. Pero la cosa se fue a mayores cuando intervino el papá de ella, Augusto Polo Campos, tildando al Cachorro de patán, aprovechador y arribista, e incluso, llegándolo a amenazar de muerte.

Aunque parezca difícil de creer, el asunto del Cachorro Zabala con Florcita se remonta a 6 años atrás, cuando Florcita contaba con apenas 12 años de edad. Para ese entonces el Cachorro Zabala era medianamente conocido gracias al programa nocturno que había conducido por los años '98 y '99 en Radio Miraflores. Gracias a ese relativo éxito dio el gran salto de la radio a la televisión vía Canal Once (Canal Monce), rebautizado (por aquella oportunidad) con el nombre de Austral TV. Dio la casualidad que Beto Ortiz tenía un programa de entrevistas en ese mismo canal. Se acercaban las elecciones del 2000 y la loca Ortiz alternaba política con farándula, aunque siendo más preciso todo se reducía a únicamente farándula, ya que cuando le tocaba hacer entrevistas políticas el chabón Ortiz se limitaba a armar un circo invitando a figuretis como Xavier Barrón, Luz Salgado, la loca Rey, Martha Chavez, Barba Caballero, el gordo Gonzales, Ciro Valdez, Susy Diaz, Popi Olivera, entre otros marcianos, a quienes hacía participar en concursos tipo "Habacilar" (esas cojudeces que suele hacer Raúl Romero como Canta y Gana, Ordena la Palabra con los Ojos Cerrados, Charada, etc)... Creo que me estoy saliendo del tema. El caso es que llegó un momento en que esos circos que armaba el chabón Ortiz se convirtieron en talk-shows similares a los que hacen Laura Bozzo y la Sra. León, presentando cada día panelistas y temas nuevos. No hace falta precisar que los panelistas eran congresistas que buscaban publicidad ante las cada vez más cercanas elecciones, como también gente de la farándula (vedettes incluidas, por supuesto) que buscaban a toda costa publicidad para contratos: Melcochita, Papá Chuiman, Marielita Zanetti, Tulita Rodriguez, Jimi Santi, Percy Arébalo y un largo etcétera se mezclaban todos contra todos en un mismo programa/circo/talk-show con Martha Hildebrandt, Sarabá, el Payasito Waisman, Joy-Way y Espichan Tu May. Qué hermosos tiempos aquellos y que nunca volverán. La cereza del pastel en el talk-show de la Ortiz fue un caso surrealista titulado: "Estoy Enamorada de Estrella de Televisión que No me da Bola". Para ese programa la congresista Susy Díaz llevó a su (en ese entonces pequeña) hija Florcita quien decía estar enamorada de un tal Cachorro Zabala (al que pocos conocían, igual que ahora) que animaba en un recién lanzado programa de esa casa televisora. Al Cachorro no le habían dicho nada, le hicieron creer que la loca Ortiz lo iba a entrevistar por ser el nuevo fichaje del canal... pero claro, la cosa no iba a resultar tan sencilla. Lo que él no sabía era que Florcita y la ex-congresista esperaban por él con la oscura intención de tenderle una emboscada. El pobre Cachorro Zabala se la pasó sudando, tratando de zafarse de Florcita en todo el programa: "Lo nuestro no puede ser Florcita, yo tengo 25 y tú 12". Florcita llorando: "Pero es que te quiero, Cachorro". Susy: "Cachorro, dale una oportunidad a mi Flor". Cachorro sudando aun más: "Es que... yo... es que...". Chabón Ortiz: "Jajajajaja..." (risa de loca). Florcita hecha un mar de lágrimas: "Por favor, Cachorro. Te amo" (juntando las piernas, apretando el calzón). Susy alcahuetera: "Mira como sufre la Flor. Ella te ama, Cachorro... Nada pierdes con intentarlo" (vive la vida y no dejes que la vida te viva). Cachorro: "No, Susy... Imposible... Nunca..." (Nota: ¿ya ves, huevón? Nunca digas nunca). Chabón Ortiz pensando: "si no atraca con Florcita me lo llevo yo... siiiii". Susy resignada: "Flor, sécate las lágrimas, hija. Ya no hay nada que se pueda hacer". Florcita previendo su futuro inminente en el mundo ruqueril-puteril: "Beto, ¿esta noche canta Joven Sensación en el programa?" (mordiéndose de costado el labio). Susy sobándose las manos: "No, Flor. Esta noche canto yo".
Cerrando el programa, y en calidad de primicia, Susy estrenó la canción que posteriormente se convertiría en el mega-hit radial del año 2000: "Me Ha Rechazado". En aquella oportunidad Florcita cantó los coros.

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El Mero Loco recoge las últimas botellas de cerveza regadas sobre la mesa, luego regresa por las fuentes vacías del Tiradito de Pescado, del Ceviche Mixto y del Arroz con Mariscos. Nos pregunta de mala gracia qué tal nos pareció la atención. ¿Es mi impresión o acaso nos estará botando? Creo que el huevón se ha olvidado de que le pedimos también una fuente de Jalea de Pescado y otra de Chicharrón de Calamar. Empiezo a sospechar de que ha olvidado ese pedido al propósito. En la mesa de al lado el Cachorro no deja de discutir con Florcita. Ahora un pedazo de cebolla le cuelga de la barbilla. A ella le cuelgan los rollos.
- Señor Mero Loco, dónde está la jalea? - pregunta Tito. Por la expresión de su rostro me doy cuenta que sigue pasado de vueltas.
- No se hagan los pendejos y paguen la cuenta de una vez.

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Saturday, April 29, 2006

Poluciones Nocturnas II

... Sueños Húmedos de una Noche de Verano

MoniqueEl presente poema lo escribí a finales de los 90s, época en que me hice realmente fanático del recordado programa "Mójate con Monique" (conducido por la señora Monique Pardo y transmitido a través de la señal del desaparecido canal 33 UHF). Algunos años después, unos colegas del ex-Team Verija enviaron dicho escrito al programa "Vale la Pena Soñar", entre algún otro material inédito que tenían guardado por allí. La intención de esos miserables era tenderme una trampa llevándome de manera inocente al programa de Mónica Zeballos para hacerme pasar el papelón. Se suponía que durante el mismo, Mónica me llamaría de entre el público presente invitándome al set en vivo para, en un primer momento, cojudearme con un par de preguntas estúpidas muy fieles a su estilo. Al cabo de unos instantes, y para sorpresa mía, las grandes cortinas del escenario se abrirían de palmo a palmo, descubriendo así la rolliza humanidad de la genial Monique, quien saldría escondida tras bambalinas para cantarme su mega-éxito "Caramelo". Felizmente pude enterarme de la farsa a tiempo, negándome tajantemente en asistir al set, aunque al final decidí prestarme para la cochinada y hacer ese ridículo por TV... Lamentablemente nunca encontramos respuesta por parte de Panamericana ni del programa "Vale la Pena Soñar" pese a que los Verijas enviaron unas 7 cartas en el lapso de 3 semanas. Creo que la causa del rechazo por parte del canal fue este poema. Los productores no entendieron que solo se trataba de la recreación lírica de un extraño sueño erótico que tuve, protagonizado por Madame Monique.


Poluciones Nocturnas II - Una Oda a la Doctora

En su programa la otra noche la vi,
como siempre pasadas las 11:00,
y de madrugada en sueños me partí
imaginando que algun día me la pondría en pose.

Aunque seguro estoy de que ese día llegará,
aquel en que Ud. toque a mi puerta.
El Negro presto le abrirá
y asombrado me mandará a llamar.

Presuroso acudiré a que cruce por mi puerta,
un trago le invitaré y la sentaré a mi mesa.
Pero de seguro no aguantaré y desnudo me verá,
una erección tendré y a pelo me la fajaré.

Gritará y gemirá y de los pelos me agarrará.

...Pero de un momento a otro
sin avisar se levantará.

Por qué, Monique??
Acaso ya te vas??
Es que no fue esto, para ti,
algo especial?

¿No?... está bien, Monique...
...tu dinero sobre la mesa está.

Lo tomará y lo contará, y con esas partirá.

Una vez más la veo atravesar el umbral,
y como siempre ni siquiera se despedirá,
pero aun así sé que volverá
como todos los domingos... por una mojadita más.

(Señora, que calor!)

Friday, March 10, 2006

Una Velada con Poggi

... cuando el Doctor Monique conoció al Doctor Poggi

An ancient lunatic reigns in the trees of the night
(Jim Morrison)

Introducción

La anécdota que les relataré a continuación tuvo lugar hace unos 3 años y medio. Antes que todo, debo aclarar que en las siguientes palabras no encontrarán ni pizca de improvisación por parte mía, y mucho menos algo de humor. Algunos párrafos han sido directamente extraídos del libro de Poggi, los cuales he transcrito al pie de la letra tal como figuran en la versión original, es decir, conservando sus faltas y errores, ésto con el fin de mantener el espíritu y la escencia del autor. Mi intención en esta oportunidad es solo ceñirme a relatar fielmente los hechos (bastante triviales y banales por cierto) tal como ocurrieron.
Tengan Todos Ustedes Muy Buenas Noches.

El Doctor Monique


Una Velada con Poggi

Corría el año 2002, durante una fría noche de invierno en el parque Kennedy de Miraflores. Un año terrible, aquel 2002. Recuerdo haber salido del teatro Británico luego de ver una obra en la que actuaba una amiga mía. Me había detenido a comprar un café en uno de los pintorescos carritos que se encuentran siempre pululando a lo largo del parque, cuando me senté en una de las bancas para verles el culo a las flacas que pasaban. No tardé en darme cuenta que la persona que estaba sentada a mi lado era ni más ni menos que el doctor Mario Poggi Estremadoyro, quien se encontraba comiendo una butifarra y, de paso, vendiendo su libro "Yo sólo sé que soy un imbécil", editado en 1997. Lo saludé efusivamente, felicitándolo por las magníficas entrevistas que le habían hecho en los programas de Bayly y de Hildebrandt. No es que yo suela abordar/embaucar de esa manera a quien se me cruce por la calle, pero hay que tener en cuenta que se trataba del loco Poggi. Solo me limité a poner en práctica uno de los mandamientos de la ley de Monique: "Cuando estoy entre locos, me hago el loco". Le pregunté de qué iba su libro, luego de que me lo alcanzara. Me dijo que básicamente era un tratado de criminalística, psicología y ecología. Me pareció bastante interesante aquella extraña mezcla, aunque en un primer momento me desanimó la portada. En ella aparecía un Mario Poggi totalmente vestido de verde, algunos años más joven (o mejor dicho, menos viejo), en un rictus estúpido, pelo pintado con témpera verde y pipa en la boca. Lo miré al rostro. No cabía duda. Los últimos años lo habían hecho mierda. Y él lo sabía. El lifting facial del doctor Astocóndor, previo canje publicitario, había sido pomada de un solo día. Abrí la primera página: "Dedicado a mis queridos y heroicos cuatro espermatozoides: Raúl Alfonso, Karla, Lorena y Neurona H2O". Sí, Karla Poggi. Difícil de creer que un cuerazo como ella sea hija de un zopenco como éste, pensé. A partir de ese momento estaba preparado para lo peor, con una dedicatoria como esa se podría esperar cualquier cosa del resto del libro. Y no me equivoqué. Página tres: "Pensamientos de un loco: 1.) Yo amo mis errores. 2.) Pobre es el país donde una acción moral exige el heroísmo. 3.) Estoy prosperando po que estoy reconociendo que soy un imbécil (sic). 4.) Después de leer este libro, vas a saber más psicología que la puta madre (sic). 5.) Algunas de estas teorías psicológicas son mías. No las había publicado por que soy un imbécil (sic). 6.) Este libro se hizo sin censura, copiado de 9 cintas magnetofónicas. Pido mil perdones por las lisuras que vierto en este libro. Le pido mil perdones de rodillas. 8.) Este libro está diseñado de tal manera que con dos patadas puedes entender el mundo psicológico del hombre primitivo al hombre actual" (sic).
Mario Poggi - Yo sólo sé que soy un imbécilDoctor Poggi, tengo una pequeña duda. No veo aquí el pensamiento número 7, es decir... del número 6 se salta directo al número 8, ¿es alguna cábala o algo por el estilo? "No, simplemente es un error de redacción", me dijo con todo el desparpajo del mundo. Y era cierto, de tan solo ojear las primeras cuatro páginas había descubierto numerosos errores ortográficos, gramaticales y de sintaxis. Y algo más. No sé si no lo había notado antes debido a la oscuridad, pero todo el libro estaba escrito con letras de color verde. Texto, dibujos, gráficos, esquemas, currículums, fotocopias de diplomas, cartas de recomendación, manuscritos, fotografías, ¡todo era verde! (Nota del autor: este particular episodio me inspiraría un año después en la construcción de La Web del Team Verija, en donde, pese a mi leve daltonismo, usé el verde como color base). How much, Doctor Poggi? "Estoy vendiendo el libro por la módica suma de 15 soles. Un original a precio de pirata, incluida la dedicatoria con mi firma". Así que 15 soles, ¿no?, dije tomando el libro con una mano, golpeándolo contra la palma de la otra. Desde aquella banca agucé un poco la vista, pudiendo distinguir, a la distancia, la cartelera del cine El Pacífico: Ewan McGregor, Natalie Portman. Episodio II - El Ataque de los Clones. Miré el reloj, 10:05pm. Aún quedaban algunos minutos antes de que empezara la función de noche. Un cuarto de hora más, como máximo. Me dí cuenta que tendría que escoger entre una cosa o la otra. El libro de Poggi o la entrada al cine.

"Capítulo 1: Mario. Aaaaa...! Estoy reflexionando sobre algunos aspectos de mi vida tan tonta. No tanto como la tuya. No pretendo ser un escritor famoso pero si superar a todos ellos, porque me dan pica ya que se la llevan fácil escribiendo estupideces y yo también, aaaaa... La cagada. Hoy día, justamente estaba cagando y pensando en ti, en el lugar más bajo y húmedo, lugar donde termina la obra del cocinero, en el baño para ser más sencillos. Puedo decirles que me ponía a reflexionar sobre... lo que había estudiado toda mi vida, sobre la ley de Gay Lusac, de los gases y me tiré un sonoro pedo. Todo esto se estudia en secundaria... ¿Para que diablos me ha servido? La ley de Gay Lusac es una huevada, quizás los gases que me he tirado cuando he estado mal del estómago, fétidos gases, han sido justamente como protesta, es decir, son gases y tienen, naturalmente, un movimiento bromiano equivalente a miles de expresiones. Me acuerdo de Maggy Gofrar Rayr. Viene a mi mente esta chica, y si cierro mis ojos me acuerdo de ella y me mando un pajaso a su nombre y memoria. Me acuerdo cuando estaba en su casa haciéndole la sopa y mordiéndole su clítoris rojito y sus vellos del pubis rubios. Ya han pasado 26 años, ¿qué será de su vida? ¿Estará cachando? Estoy disfrutando de este momento de soledad y tranquilidad en donde me acuerdo de Maggi. Pero lo que necesito ahora es una mujer bruta; es indispensable que no piense, que no tenga cerebro, que sólo me haga el fellatio cuando llegue a casa, que me baje el pantalón y sin pedirme permiso, que sea ese el saludo de bienvenida y yo el cunilinguis" (sic).

¡Pero si este libro es una mierda!, me dije. Ideas inconexas, desvaríos. Pensamientos y escritos dignos de un niño de 6to. de primaria. Todo esto tenía un extraño aire a Henry Miller. Un sucio olor a plagio. Trópico de Cáncer. Trópico de Capricornio. La trilogía de La Crucifixión Rosada. Qué cabrón. No, eso sería un insulto a la memoria de un gran escritor. No había punto de comparación. Aquí estábamos hablando de una suerte de hijo mongólico de Miller. Mongólico y completamente loco.

"Capítulo 2: Por un Cunilinguis pierdo un castillo. En el lenguaje vulgar: por un sopón, pierdo un castillo. Eran los años 1967, cuando yo estaba en Italia, en Ferrara, y estaba viviendo en la Iglesia de Santa Rita de Cassia, en Ferrara. Allí había un cura que se llamaba Mario y que me quería como si yo fuera su hijo; yo vivía en la iglesia porque ayudaba a limpiar las esculturas para poder pagar menos mi habitación. A la sazón estudiaba medicina en la Universidad de Ferrara, antigua Universidad en la que se graduó Copernico, Malpiggi, Faloppio, Cananni. Un día para un automóvil, un señor y una señora me llevan y se averiguan de mi vida; que estudiaba medicina y que era de origen italiano y me invitan a su casa, tenían una hija de 19 años mayor que yo,; poco a poco iba a nacer un amor, yo muy feliz. El papá me dice: si hay algo con mi hija, él me iba amantener la carrera y que iba a procurar que no tenga ningún problema ya que sus hermanos eran profesores universitarios, y por tanto, iba yo a tener una gran ayuda. Bueno, yo acepté el corralito, la chica no estaba tan mal, era simpática. Total tantas visitas van y vienen hasta que un día me dejaron solo con ella y yo, lógicamente me puse nervioso, sabía lo que tenía que hacer y nos fuimos al dormitorio. Yo le hago una sopa, osea un cunilinguis, cosa que no es extraña pues todos los peruanos tenemos fama de soperos en Italia... La chica se pegó una amargada que hasta ahora me acuerdo. Me gritó 'Esporcachone Mascalzone', que en castellano sería 'Concha tu Madre'... El asunto es que ella era muy puritana con una moral rígida. Hoy, como psicólogo, puedo decir que la sopa es riquísima. Pero en ese momento yo tenía tanto complejo de culpa que me fui a confesar y le dije;... 'Padre he lamido el sexo de una mujer'. Oh... Oh... Oh... esto es un pecado me dice el padre. Yo me sentí mal pero muy mal y allí terminó todo el romance. Pude haber sido dueño de un píccolo castillo, pues ellos eran nobles; esto me fastidia un poco pero no hay mal que por bien no venga, pues conocí a Julia y tengo a mi hija Karla, que es linda y a mi Lorenita, Ernestito y Neurona H2O, y a Raúl Alfonso. En realidad todo tiene un porqué" (sic).

Doctor Poggi, ahora que recuerdo, la última vez que lo vi fue en la Bienal de Lima del año 99. Me encontraba apreciando una exposición en el Palacio de Torre Tagle, y en uno de los solitarios ambientes se encontraba usted, rodeado de unas 4 colegialas de aproximadamente 13 años. Si la memoria no me falla, usted había sacado una libreta, en donde, presumiblemente, estaba anotando su número de teléfono. Luego vi que arrancaba el papel y se lo daba a una de las niñas. Dudo mucho que se tratara de un autógrafo, nadie le pide autógrafos a usted...
Su rostro adquirió una maliciosa expresión de viejo verde: "Sucede que las chiquillas son mi debilidad". Maldito enfermo. No me sorprendió esa confesión, siempre tuve esa impresión de él.

Estaba hojeando el capítulo 3 cuando me di de golpe con el siguiente párrafo:
"Un chiste: Una clienta entra y pide un bistec con papas fritas.
- no le vamos a servir, porque usted lo tiene que pedir en rima, pues este es el restauran de los poetas, no es majadería mire a esa señorita como pide:... Para mi sobrina un plato de corvina.
- otro dice:
Me da un pejerrey para comérmelo como rey.
- Bueno le contesta el nuevo cliente: yo que soy un pendejo, me da un plato de cangrejo.
- El mozo le pregunta: ¿Y para su comadre...?
- El responde: Lo mismo, concha tu madre" (sic).
Lo que faltaba... el libro se convertía en un compendio de chistes, uno tras otro, cada uno más malo que el anterior. Y en medio de eso, vivencias personales, anécdotas estúpidas y disparatadas. Lo peor de todo que mal redactadas, con errores ortográficos y tipográficos.

El asunto empezaba a inquietarme, así que decidí ir al índice para hacerme una idea más general del contenido de aquel mamarracho de libro.
Capítulo 3: Viaje a Verona en Auto Stop vestido de cura.
Capítulo 4: Como fundé la Universidad Federico Villareal sin ser Aprista.
Capítulo 5: El Descuartizador. Cómo maté al primer serial killer peruano.
Capítulo 6: Un cuento de hadas. Mis polvos en Saposoa.
Capítulo 7: Teorías mías que he podido recoger en 5 años del Penal San Jorge.
Capítulo 8: Ecología.
Capítulo 9: Mis amigos.

El Diablo en Campaña - Marca la Correa Vengadora"Capítulo 9: Mis amigos. Angel Parra Guzman, amigo de la infancia, siempre me invita a comer. Su esposa es la soprano de la empresa Angel Parra Producciones, Tlf. 4771270. que organiza matrimonios. A su hijo Luis Miguel le busqué enamorada y está muy feliz con Angela. Tiene un programa 'Sol y Sombra' todos los domingos en Radio Nacional. Me invitó a comer y le conté el chiste del clítoris. Estamos juntos tratando de hacer una nueva empresa llamada 'Viaje a las Huaringas con Mario Poggi'.
Rostein, amigo del colegio San Julián cuando salí de la cárcel, me invitó a su casa a comer y me ha prometido que su distribuidora Jack Chai va a poner mi libro en todo el Perú. Sólo hay que avisarle 15 días antes de que salga, para que luego de la conferencia de prensa, en la librería Epoca del Ovalo Gutierrez, en Miraflores, en la que me presentaré calato y totalmente pintado de verde. Ojalá que no se me pare y que al día siguiente puedan comprar mi libro en todo el Perú.
Cesar Hildebrandt, me invitó a su programa y por consejos de Raúl Davila, me dijo, Mario tú eres un profesional y debes comportarte serio. Nada de payasadas, le obedecí. Cuando entramos a comerciales Hildebrand me dijo: Mario, te desconozco, estamos perdiendo puntos; compórtate como tú eres. Eso me dió luz verde y me eché un vaso de agua en la cabeza, protestando por la bomba de los franceses. Subimos el puntaje y el programa salió un éxito. Terminé diciendo que a su hermana Martha Hildebradt no le gustaba decir la palabra Concha Tu Madre y gané la apuesta por decirlo en televisión.
Doctor Rossado, Me metió el dedo, médico Urólogo del IPSS, me dijo que tenía próstata grado uno, y como mi papá está igual, pero grado ochenta, temo que le corten los huevos. Mi papá me miró al escuchar eso dijo: ¡Los huevos no! Ahora atiende a mi papá con pastillas" (sic).

Las páginas finales incluían su currículum, diplomas, certificados, fotografías de esculturas. Entre otras cosas, me llamó la atención este certificado que transcribo a continuación:
Ministerio de Salud
Hospital "Víctor Larco Herrera"
Cuerpo Médico
Se confiere a el Sr. Mario Poggi Estremadoyro el Certificado de su participación en el Simposio organizado por el Cuerpo Médico sobre:
PORNOGRAFIA
en calidad de Asistente
con el auspicio de la Asociación Psiquiátrico Peruana, el 25 de abril de 1981.
Magdalena del Mar, Abril de 1981.
La mayoría de sus diplomas y certificados eran sobre ese tipo de cojudeces.

El tiempo se había terminado. Debía decidirme en ese mismo instante.
- ¿Sabe qué, doctor Poggi? El Episodio I fue una mierda, y es probable que esta nueva película también lo sea.
- ¿Cómo?
"Lo único que hago es cambiar una mierda por otra", pensé.
- ¿Me firma el libro, por favor? - le dije, mientras le alcanzaba el mamotreto con los 15 soles.
- Por supuesto. ¿No quieres que te haga también el Test de los Colores de Luscher? Serían 10 soles adicionales.
Carajo, este tipo me vio la cara de huevón, fijo.
- No, gracias, doctor. Con el libro me basta y me sobra.

Me despedí de él y enrumbé hacia Diagonal. Guardé el libro en el cargo. Crucé la pista. El Wiese Sudameris. El Haití y los tíos boyos. Hay que apurar el paso cuando uno camina por allí. El Pacífico. El McDonald's. La neblina lo cubría todo. Igual que Zavalita en el Centro, miré la avenida Pardo con desamor. No me pregunté cuándo se había jodido el Perú, más bien me pregunté cuándo me había jodido yo. Tengo que dejar la mierda o no llegaré ni a los 25, me dije. ¿Estarían los Vagales reunidos esa noche? No me encontraba muy lejos del cubil, así que decidí ir a buscarlos. Les toqué el intercomunicador, recién al rato me abrieron la puerta. Al entrar los vi exageradamente hiperactivos, drogados, pasados de vueltas. Chacales, ¿no han dejado nada para mí?
Rato después, y en medio de un viaje astral, recordé aquel asunto de Poggi y el libro que tenía guardado en uno de los bolsillos del pantalón cargo. "De un loco para otro loco. A Carlos, fraternalmente... Mario Poggi". Abrí el libro y lo empecé a leer detenidamente. En aquellos momentos me pareció el mejor libro del mundo.